– Hay algo en él que me tiene enganchada. Lo soporto todo. Lo aguanto todo. No me importa.
– ¿No te das cuenta de le has dado todo el poder sobre tu vida?
– Es que le quiero. Lo amo.
– Pero el amor… vamos, no sé… el amor es otra cosa, creo.
– Si él me lo pide, mato.
Y oyéndote me pregunté si todo está permitido por amor…
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– There is something him that has me hooked. I put up with everything. I tolerate everything. I don’t mind.
– Don’t you realize that you have given him all the power over your life?
– It’s just that I love him. I adore him
– But love…well, I don’t know… love is something else, I think.
– If he asks me, I kill.
And as I heard you I wondered if everything is allowed for love…
Dicen que somos iguales y nos mutilan. Nos despedazan sin piedad. Quitan de aquí y de allá y nos convierten en producto de mercado, en motivo de lucha política, en ideología.
Dicen que somos iguales y nos abajan, nos abandonan a la suerte de tiras y aflojas.
¿Iguales? Sí. Pero completos. ¿Iguales? Sí. Pero distintos. ¿Iguales? Sí. Pero con capacidad de encontrar en el otro unos brazos que abracen a los míos.
Iguales, claro. En valor. En dignidad. En derechos. Iguales a los ojos de Dios.
– Dice mi padre que los niños no lloran…
– ¿No tenéis lágrimas?
– Yo sí que las tengo. Cuando me hago daño, me salen…
– ¿Entonces?
– No sé… Cosas de mi padre… ¿A ti te molesta que yo llore?
– No. Al revés… Cuando lloras, te puedo cuidar. Me gusta cuidarte…
No soy mercancía y, menos, producto de mercadillo. Soy mujer. Todo eso soy, mujer. ¿Y tú? ¿Qué eres tú, que te empeñas en hacerme de menos? ¿Un hombre? ¿Eso crees?
Soy mujer. Distinta a las otras, mi propia y única imagen de mí misma. Lo mejor que tengo se hace invisible a pobres miradas como la tuya. Tú sigues empeñado en exhibirme, en querer de mí lo que no puedo darte… porque me perdería a mí misma.
Soy mujer, de las de verdad y no de esas que a ti te gustaría. Todo eso soy.
